RICARDO REIS / PARA SER GRANDE

PARA SER GRANDE,sê inteiro: nada
Teu exagera ou exclui.
Sê todo em cada coisa. Põe quanto és
No mínimo que fazes.
Assim em cada lago a lua toda
Brilha,porque alta vive.

CARL JUNG / LUZ NO FIM DO TÚNEL

A vida do artista não poderia deixar de ser cheia de

conflitos,porque duas forças estão em guerra dentro

dele-- por um lado,o anseio natural do homem

por felicidade,satisfação e segurança,e por outro lado

uma paixão cruel pela criação,capaz de ir tão longe a

 ponto de anular qualquer desejo pessoal (...) Quase não

há exceções à regra de que uma pessoa deve pagar caro

pelo divino dom do fogo criativo.

H.D.THOREAU /DO LIVRO WALDEN

Leve fumo alado,pássaros de Ícaro
Derretendo tuas rêmiges no voo às alturas,
Cotovia sem melodia,mensageira da aurora,
Rodeando o alto das aldeias como teu ninho;
Ou além,deixando o sonho e a sombra
Da aparição noturna,recolhendo tuas saias;
À noite velando as estrelas,de dia
Toldando a luz e apagando o sol;
Vai,meu incenso,sobe desta lareira e
Pede aos deuses perdão pela chama viva.

LAWRENCE FERLINGHETTI / DO TRABALHO EM ANDAMENTO 1 / tradução JOÃO ALMINO

E Pablo Neruda

aquele chileno onívoro de poesia

que queria

pôr tudo

e não tirar nada

(de seu Canto General)

me disse em  1959,Cuba Libre Hilton,

'Amo sua poesia escancarada'

com o que ele quis dizer um certo tipo de

poesia norteamericana

e seu bardo rebelde que

ascendeu dos telhados de

cortiços em carcaça

tentando fazer conquistas

Consquistando com a loucura feita

cem anos de beatitude

'Tão enfadonho estou roncando'

gritou Zé Ninguém

antes que eles se juntassem

e chutassem os lados

da Poetry Chicago

e vários poetaços

New Yorkerosos

de seue berços(de Westechster)

balançando sem parar

no Shutlle de Times Square

entre o Suplemento Líterário do Times

e o Algonquin

enquanto damas  da crítica e professores

se queixavam de pederastas poéticos

em Columbia

Eles rodaram a história

'acenando genitálias e manuscristos'

E sintonizaram suas vozes puras e impuras

numa sociedade escanacarada

que ainda não existia

E então deram a arrancada

no enguiçado carrossel

do êxtase americano

deixado ao largo das  ressonantes praias

do East River

depois que o Velho Walt desceu

da Barca de Brooklyn

no coração da América

Roberto Echavarren /Uruguai/ agnosco veteris vestigiae flamae / tradução de Wilson Bueno e Fernando Karl.

O cavalo atrelado descreve um círculo tortuoso,

cisma.Algo falta. Com beiços aguilhoados

pede mais e mais daquilo que ignora.

Pede com severidade de montanha

ou fulguração de deserto.

O abismo ingurgita água.

O sonho recém inicia.

Inclino o peito para evitar um arrecife.

Responde desde o fundo o som suspenso,

faz uma tenda de rede ondulante.

Voluta trás voluta sobrevoa  frase interminável

para reter o ídolo que cai.

Estão espicaçando na bóia os mortos,

cetáceos de feltro verde.

Não era tão bela como pintam a sereia;

diáfana, no vítreo, passa e repassa

por único canal, tubo , sino submerso.

Perdido o trono por uma esfera de quartzo faiscante

sobre o mar, água volta à água

e quanto mais bebe, mais sedenta nada já,sereia

de papel em pélago cuja lãmina dobra

morta ou viva, sem saber.

ADÉLIA PRADO / COM LIÇENÇA POÉTICA

Quando nasci um anjo esbelto,
desses que tocam trombeta,anunciou:
vai carregar bandeira.
Cargo muito pesado pra mulher,
esta espécie ainda envergonhada.
Aceito os subterfúgios que me cabem,
sem precisar mentir.
Nao sou tão feia que não possa casar,
acho o Rio de Janeiro uma beleza e
ora sim,ora não,creio em parto sem dor.
Mas o que sinto escrevo.Cumpro a sina.
Inauguro linhagens,fundo reinos
- dor não é amargura.
Minha tristeza não tem pedigree,
já minha vontade de alegria,
sua raiz vai ao meu mil avô.
Vai ser coxo na vida é maldição pra homem.
Mulher é desdobrável.Eu sou.

Do Livro SATÍRICA, GREGRÓRIO DE MATOS GUERRA ,XXVII. À procissão de cinza em Pernambuco

Um negro magro,em sufulié justo, Dous azorragues, de um juá pendentes; Barbado o Peres, mais dois penitentes, Seis crianças com asas sem mais custo. De vermelho o mulato mais robusto, Três fradinhos meninos inocentes, Dez ou doze brichotes muito agentes, Vinte ou trinta canelos de ombro onusto. Sem débita reverência seis andores, Um pendão de algodão tinto em tijuco, Em fileira dez pares menores. Atrás um cego,um negro,um mameluco, Três lotes de rapazes gritadores: É a procissão de Cinza em Pernambuco.

Cecília Meireles / Se Eu Fosse Apenas...

Se eu fosse apenas uma rosa,
com que prazer me desfolhava,
ja que a vida é tão dolorosa
e não te sei dizer mais nada!


Se eufosse apenas água e vento,
com que prazer me desfaria,
como em teu próprio pensamento
vais desfazendo a minha vida!

Perdoa-me causar-te a mágoa
desta humana,amarga demora!
_ de ser menos breve do que a água ,
mais duravél que o vento e a rosa...